Palabras al Viento: ... Una Foto ...

viernes, mayo 02, 2008

... Una Foto ...

Con mil sueños encadenados en cortinas de metal
Ensangrentados en el bullicio de un carnaval
Como espejos rotos convertidos en soledad
Una foto con mil sueños detrás.

2 comentarios:

Anónimo dijo...: Unos versos muy hermosos...; 5/02/2008 2:20 a.m.
pennylanebcn dijo...: La foto es increíble. Me encanta la composición y la combinación de los colores, la luz. Es hermosa.

Y el poema....es una preciosidad.
Sueños encadenados, espejos rotos.

Un saludo; 5/03/2008 5:16 p.m.

Publicar un comentario

Suscribirse a: Comentarios de la entrada (Atom)

Hoy es todo ... Aquí termina el místico recuerdo de unas letras ocultas en mi memoria,que no este muerto lo que yace oculto,aun en los ecos extraños ... La Gloria puede existir,seguiré buscando por el largo sendero del duro vivir,de la felicidad que es impura y termina por fallecer.

NOTA

Bienvenido (a) Los escritos que tienen puntitos "..." Me pertenecen,han salido de esta mente un poco loca,el resto tiene mencionado a su respectivo autor.
Paz Interna,Lector(a).®

Mis Reflejos : Al querer congelar el momento ligero
que me brindó tu Reflejo.
Toque el recuerdo vivo de la espiral de tus besos...
Y aunque a veces me cuesta demostrar sentimientos, cada día mando señales al cielo, para que en un descuido del viento... tu rostro vea en el cielo un Te Quiero.

Sus Reflejos: Si la noche cambia... Siempre habrá algo de ti en mis sueños.
Si tu luz ya no me ilumina... El tiempo no borrará mi ilusión.
Si ya no escuchas mi llamado... Mi voz tratará de alcanzarte.
Si cambias la fecha del reloj...Nada cambiará el pasado ni mis pensamientos.
Si ya no me dolieras... Es porque mi corazón esta inmune, y mis sentimientos intactos.
Si me descuido al caminar... Me atropellaré algún recuerdo, porque adoro tu mirada para compartir mi soledad
Si tengo que alejarme… No podría, porque siempre habrá en mi corazón... algo de Ti.

Tim Burton

Vincent Malloy tiene siete años,
es un niño amable pero algo huraño.
Es bueno, obediente y muy educado,
pero él quiere ser como Vincent Price, su idolo soñado.

No le importa vivir con su perro,
su gato y su hermana,
aunque preferiría compartir casa
con murciélagos y arañas.
Allí jugaría con los horrores que ha inventado
y vagaría por los oscuros pasillos, solo y atormentado.

Cuando viene su tía, Vincent parece un cielo.
Pero se imagina sumergiéndola en cera para su museo.
Hace experimentos con su perro Abercrombie
con el fin de crear un horrible zombie.
Con ese espectro terrorífico para los hombres,
buscaría sus víctimas por la niebla de Londres.

Pero él no solo piensa en crímenes violentos,
Vincent pinta y de vez en cuando lee cuentos.
Mientras otros niños leen tebeos de acción
a Vincent es Edgar Allan Poe quien llama su atención.

Una noche, cuando leía una historia horripilante,
algo le hizo palidecer al instante.
Con tamaño disgusto su vida quedo derrumbada,
pues su bella esposa viva fue enterrada.

Debía cerciorarse de que había muerto,
e intentando desenterrarla destrozó las flores del huerto.
Su madre lo envió a su cuarto como castigo,
desterrado en sus sueños a la torre del olvido.
Sentenciado a pasar el resto de su vida
con el retrato de su amada que fue enterrada viva.

Y mientras lloraba sumido en la desesperación
apareció su madre en la habitación.
Le dijo: "Si quieres puedes salir a jugar.
Hace un día estupendo, lo puedes aprovechar."

Vincent trató de hablar pero no pudo,
los años de aislamiento lo volvieron casi mudo.
Así que cogió su pluma y se puso a escribir:
"Estoy poseído por esta casa, nunca volveré a salir."

Su madre le contestó: "Ni estás poseído ni estás medio muerto,
este juego tuyo es solo un invento.
Eres Vincent Malloy, no eres Vincent Price
y no estas loco ni atormentado, ¡caray!
Tienes siete años y eres mi hijo,
vete a jugar con otros niños, ¡te lo exijo!"

Y tras este toque de atención abandonó la habitación.
Pero cuando vincent trato de sobreponerse
las paredes empezaron a moverse.
Crujían, temblaban y su horrible locura la cima alcanzaba.
Vio a Abercrombie, su terrible esclavo,
y su mujer lo llamaba desde el otro lado.

De la tumba nacían sus ecos
y de las paredes surgían manos de esqueletos.
Todas las desgracias que sus sueños atormentaban
entraron en su vida mientras él gritaba.

Trató de escapar, de huir del horror,
pero su mustio cuerpo se derrumbó por el dolor.
Débilmente, casi sin voz, recitó El Cuervo de Edgar Allan Poe:
"Mi alma, esa sombra que allí flota fantasmal,
No se alzará... nunca más."